Soy.

soy un hombre de historias. De contarlas. De guardarlas. De crearlas. Pero sobre todo, de amarlas. Soy, como ya dije, un hombre de historias...

Tratado de guerra.

Entonces me grabé a punta de hierro afilado y ardiente, sobre la piel, que ya había pasado el punto sin retorno; que ya me había doblegado lo suficiente, lo insuficiente, lo exagerado y lo inverosímil. Que ya la pelea seguía en pie. Que a pesar del látigo habría de resisitir. Que esto no había terminado.
Y lo grabé en mis brazos, en mis piernas, en mi torso y en mi espalda. Lo grabé en mi propio lienzo porque en esa guerra los dos bandos habitaban la misma ciudad. Esa guerra era sólo conmigo. Entre mí y mí. Y tenía que declararme al enemigo que esto no era lo último que sabría de mí.

Simplemente no me podía rendir.
A mi reflejo le grité de nuevo: "la pelea sigue en pie".

Lo triste es que ganara quien ganara, yo perdería.
Como siempre, yo perdería.

Gestiones de lucidez

La epifanía más lúcida tiene un cariz muy doloroso: nos estamos muriendo. Invariablemente, irremediablemente, todos nos estamos muriendo. Alumbrarse de esta realidad nos ayuda a contemplar el acto de vivir de la forma más adecuada. Y plena.

Melodía 1

Tarareaba en la ausencia. Arribar me hizo cantar. Y miro a cada esquina, con miedo y alegría, como un ciervo vulnerado.
En las notas de la palabra, inflexiones de la voz. Los agudos y los graves que secuestran y regresan.
Que si vuelvo, que si ando. Si me muero, si me voy. 
Camino por el aire, y me ahogo en el desierto. Me asfixia tanta nada y en la opresión me libero.
Soy el sol, soy la luna, el cielo, mar y horizonte.
Cantaba y tarareaba, todo al mismo tiempo.
Por lo campos verdes, por los campos morados. Por los campos grises y azulados.
Coqueteaba con el risco y me acostaba con el vacío.
Nada más que un atisbo, de lo sublime del delirio.